Lasciare un segno.

Non essere dimenticati. Non è proprio questo ciò a cui puntiamo, che desideriamo? Non miriamo alla fin fine proprio a questo? Lasciare un segno. Un segno indelebile; rimanere impressi nella mente di molti e nel cuore di quei pochi di cui ci interessa stare. Non è forse questo il nostro obiettivo? Obiettivo, paura, speranza. Obiettivo; sarebbe grandioso non abbandonare mai luoghi a cui siamo tanto affezionati, cuori a cui siamo tanto attaccati. Sarebbe grandioso non essere cacciati via, ma rendere fruttuosa la nostra permanenza, presenza, senza dover preparare da un momento all'altro le valigie e andar via per sempre per non aver continuato a pagare l'affitto, la tassa d'affetto che l'amore richiede costantemente. Un continuo guadagno, da parte di entrambi, non lascia spazio alla povertà d'animo.
Paura; pensare al fatto che basti poco per riuscire a scomparire dalla faccia di certe vite, fa sentire sempre un po' più vuoti dentro. Un istante prima siamo pieni di qualcosa che un momento dopo non ci appartiene più, non fa più parte di noi, ne rimaniamo privi.
Speranza; ci nutriamo di essa. Speranza per poter continuare. Speranza per poter dire "Ci credo"; sarà pur vero che un giorno tornerà a scorrere dentro di noi la stessa linfa che ci ha messi in vita, che ci ha resi vivi? Prosciugati fino agli estremi, alla ricerca del nostro stesso vuoto per poterci riempire. Riempirsi col vuoto, potrà mai colmare stanze di cuore abbandonate e placare uragani inarrestabili?

Raccoglievo fiori in maggio

Raccoglievo fiori in maggio. Fiori belli.
"Belli" forse è un termine banale, ma è quello più adeguato.

Raccoglievo fiori in maggio, in un vasto campo colorato.
"Colorato" forse è un termine banale, ma è quello più adeguato.

Raccoglievo fiori in maggio, in un vasto campo colorato, e pensavo a te.
"Te"...No, non è un termine banale, è quello più adeguato.

Raccoglievo fiori in maggio, in un vasto campo colorato, e pensavo a te, tentando di adornare il capo mio degli stessi che rubavo alla buona terra. Attorcigliavo steli verdi e m'ingaglioffavo, mancando al mio obiettivo. M'intrattenni una giornata lì, in quel campo colorato, a rendere i miei sensi auri e sublimi. Sedevo accanto a un tronco, forse quercia. Sedevo, e nell'apparente silenzio la vita continuava rimbombante. M'arzigogolavo, appropriandomi di venti non miei. Venti forti e taglienti che gridavano pensieri; pensieri non miei. Strologavo sul da farsi, mio e altrui. Lambiccavo il cervello in balia di soluzioni invocando la Fortuna, regina del tempo. Mio e non mio giungevano alla ragione. E se giunti, son ugualmente miei; e se son miei, non v'è cosa astratta o concreta da definirsi tale. Giungevano e in coro sussurravano, ognuno per conto suo. Creare dal minor volume un urlo, rende chaos al maggior vuoto.